vineri, 28 august 2015
Nopți 11
Nopți 11
Dacă nopțile te-au obosit, le pot opri din mersul lor spre postumitate. Sincer. Nu ai cum să mă ajuți, este o încercare de a ieși dintr-o veche criză. Tocmai m-a trezit, eram pe un vas de pirați, fostul căpitan a fost ucis, eram locțiitorul lui, dar nu știu ce căuta soția decedatului, îmi contesta poziția , ceruse ajutor din Anglia să fiu prins și spânzurat pentru trădare. M-am trezit la timp. Doamne, conflictele cu unele femei sunt groaznice. Așa cum se spune despre evrei că sunt excesiv de isteți sau de proști, la fel despre femei , dar în privința bunătății. Ca orice generalizare, este ceva fals. Tu ai o fire tumultuoasă, ești fierbinte, eu cred, dar , precum stelele ce par atât de reci, acolo , unde se află , temperaturile sunt înalte. Cu tine am impresia că joc o partidă de șah. Ai videoclipuri minunate, muzica, versurile, dar eu nu mă regăsesc acolo. Este o atmosferă rarefiată, iluminată a giorno, iar eu mă lupt cu bezna din mine, cu temerile străvechi, cu nevoia de a scrie, cu nepăsarea lumii. La ce se gândește un solist în momentul apariției sale în public? Îl ajută acele allegro, allegreto, scherzo, etc.? Paganini, ce nefericit era. Vorbea el de sferele înalte ale muzicii? Totul pare normal, nimic nu este normal, fie normalul este infinit de normal. Unei femei să nu-i ceri niciodată să te iubească. Ea îți va dărui orice, numai sentimentele ei rămân ascunse. Instinctul predomină, le face fericite sau nu. Bărbatul este rațional, dar nefericit. Nu spun – masculi. Aceia sunt tăurașii comunei. A te vindeca prin autobiciuire. Este o cale. Cubul învinge mereu. Cercurile sunt feminine. Aud robinetul lovind cu o lacrimă, mereu aceeași. Simt că nimic nu mă ajută. Abulie, o disperare fără cauze. Ceasul a tot bătut, turnul se prăbușește încet. Inima mea este un ceas, rar mă uit la ce face. Statui de sânge și simțiri, asta suntem. Fiecare sângerează în tăcere. A nu face nimic, a aștepta, e posibil? Noaptea s-a terminat, mai vine alta. Alături de mine stau de veghe Soljenitzyn și Mariana Marin, o poetă de rar talent, s-a sinucis de mult. Bye, baby.
Abonați-vă la:
Postare comentarii (Atom)
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu